Confissões a uma flor

Vê-la e nem ao menos tentar tê-la é insistir em um desejo platônico, é praticamente suicídio, é desistir de viver.

Contemplá-la sem dúvida me dá prazer. Gosto de vê-la; é, para mim, fonte de paz, de conforto, de beleza, de prazer. Incrível como gosto das coisas belas. Seria a maior das hipocrisias negar que a beleza não é essencial. Gosto da simetria, das curvas perfeitas, das cores bem utilizadas, dos seus arranjos cacheados, do corpo bem usado, do seu charme de mulher.
Flores são femininas por natureza; talvez seja por isso que reverenciamos as mulheres com flores intermináveis, simplesmente para celebrar a beleza.
Infelizmente -- ou felizmente -- acho que contemplá-la não me basta, meus desejos são maiores. Não quero ficar a imaginar palavras que essa flor nunca me dirá.
Flor, não quero apenas ver-te, quero tocar-te, quero sentir-te, cheirar-te, morder-te, quero comer-te com todos os meus dentes e sentir suas pétalas se desmancharem na minha boca lentamente... saborear-te, além de admirar-te. Viver-te por completo, ver teu interior, enfim sentir-te até o “último fim de sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador”.